Сижу вот мысленно перед тобой -
весь такой натяжный, с клокочущим чувством
где-то в области легких; прости, такой
уж теперь я, во мне - чудовищно пусто, и
ты если спросить решишь вдруг, но -
с чего бы? - да так, интерес, не более,
может, узнаешь, как на такое дно
скатился, живя там в своей метрополии.
Ты знаешь, когда не можешь ни высказать,
ни написать, ни спеть, ни показать руками,
ни сплясать; когда ты пытаешься зеркалами
себя хоть как-нибудь отражать.
Когда вырываешь с мясом листки
блокнота, подаренного на праздник
любого святого; тогда от тоски
привлекает свет любого притона, и
если уж честно, все это глупость:
с тобой мы давно самих же перебороли.
Я сижу на кухне, фыркаю, хмурюсь,
стираю рукой лицо,
лохмача брови.