Помню, в детстве, лет в восемь, как-то содрала мозоль на ладони. Дворовая жизнь обязывала, сами понимаете. Ну, в общем, болькровьпесокнабилсяпиздец. Прокручивая в голове все сцены ужасных смертей от заражения крови, возникающие перед глазами после рассказов родителей, мужественно притащила себя в ванную, уселась на бортик перед раковиной и, после долгих раздумий и воздыханий, начала драить руку с мылом. Щипало адски; я чувствовала себя героем. Такое, знаете, всепоглощающее ощущение правильности собственного поступка и гордости за себя.
Потом, конечно, пришла мама и сказала, что я дура тупая, что все делается не так, что такие мозоли надо промывать специальным раствором, а не водой из под крана с мылом.
Все было зря, все неправильно.

И так всю ебаную жизнь.